David Toscana (Monterrey, 1961), autor regiomontano recién descubierto en nuestra sala de lectura. Una tarde de viernes, del libro a la charla, descubrimos su potencial narrativo y su inmersión en los mundos cotidianos, justo donde emerge la verdadera identidad.
David Toscana, Brindis por un fracaso
Por Juan José Juárez Urbán
La vida cuenta con momentos muy diversos, y los resultados adversos por los que pasamos muchas de las veces son recordados de una manera especial, pues el dolor es un sentimiento molesto que puede durar mucho tiempo en el cuerpo. ¿Cuántas veces no nos ha ido mal en algún amor, el trabajo, el matrimonio, la amistad y muchas cosas más de la vida cotidiana?
No es gratuito que cuando una persona lucha por ser mejor en la vida y no lo consiga “brinde por un fracaso”. De esta manera, no nos resulta extraño que el libro de David Toscana lleve ese título: Brindis por un fracaso. Texto que lo integran seis cuentos con personajes que son reflejo de la vida diaria, individuos que luchan por ser mejores y que no lo logran, pues la realidad se les presenta como un suceso lastimoso y no como un buen porvenir. Hay momentos en que los protagonistas tienen deseo de estar mejor, pero en el fondo saben que las cosas seguirán igual.
Brindis por un fracaso comienza con el cuento El cacomixtle, narración que es protagonizada por Odilón cantinero de Lantonanza y una persona que entra a dicha cantina, quién no deja de mirar una fotografía que guarda de una manera muy extraña constantemente el su bolsillo. Puede ser el fracaso por algún amor ó alguna otra cuestión, más lo importante del cuento y en general del libro, es que en algunos momentos los personajes tendrán un estado de ánimo posible a lo que deseamos, pero que sólo quedará en eso, en una esperanza.
A El cacomixtle le siguen los cuentos La brocha gorda, El nuevo, Verónica, El error de la memoria y Pricesas y luchadores. Narraciones protagonizadas por personas desempleadas, matrimonios malogrados, una mala economía, etcétera. Historias de personas que les llega la hora de aceptar su fracaso, plasmados por una tinta clara, un ritmo amable y una burla fina, tanto, que al momento de ir leyendo gustaremos de brindar con los protagonistas por el fracaso.
Que tal, que bien ya esta en funciones esto del Blog, y aunque su servidor no asistió a esa reunión donde se comento el libro del “brindo por un fracaso” y aunque no lo he leído (prometo leerlo ya que la reseña es contagiosa y dan ganas…). Me permito con su permiso participar…
ResponderEliminarEn la parte donde se habla de un dolor muy molesto, que puede durar mucho tiempo en el cuerpo. A mi entender creo que los dolores del alma son mas perdurables y ante un fracaso, me parece el alma es quien mas lo resiente, aunque doy la razón de que al final se nota físicamente. En mi caso le tengo un pavor tremendo al fracaso, tan es así que me cuesta decirlo, casi casi, lo borre de mi vocabulario. Es contrastante también el hecho de que se empiece con un tema como ese para brindar, cuando recién se inicia un blog de este tipo, sin embargo aplaudo a Juanjo.
Y por haber inaugurado esta sección que ponga las chelas para los que toman y las merengadas para los que no…
Bueno ya que lea el libro y tenga mas argumentos, seguire opinando, saludos y un abrazo para todos los que quieran y amen los libros las charlas y la vida.
Cuando abrió la puerta, la chica tenia los ojos de haber llorado. Miró a Santiago como si fuera un fantasma. " Eres un hijo de puta", le dijo, apoyando la cabeza en el marco de puerta. Santiago no sabia lo que le pasaba a Montse. Le enseño los libros. " Esto es tuyo. No quiero que mi mujer sea una ignorante como yo" Montse se estremeció.Lo cogio de la mano y tiro de ël hacia adentro.
ResponderEliminarEsta es una más, de las pocas colaboraciones, que si me lo permiten les comparto, es una especie de trance, una comunicación con el más allá para traerlo mas acá …
ResponderEliminarSi tuviera la vida en mis manos, pensando un amigo. Nada me faltaría, mucho menos un suspiro cuando estoy contigo…
Si tuviera ilusiones, si existieran locuras, pasiones…
Si pudiera encontrarme con mi sueño despierto.
Qué como viles historias andaría atientas buscando en la oscuridad tu palpitante corazón
Si el amor me empujara a tus manos, fabricando laberintos en un espacio que se vuelve ilusión
Olería tu gris soledad, en esta eterna tonada, que se me cuela por los ojos, como un despojo de ogros asustados
Remanso de palabras, maltrecho, tirado en el vomito inaudito de tu ausencia, tu olvido me volvió cobarde, los añejos espejos brillan por tu ausencia no por mí presencia
No lo siento, al contrario la violencia me perfora la veloz nostalgia, se a marchado lejos la sonrisa, añeja, perdida, despacio hacia adentro hacia la vieja ciudad de hierro
Para el etéreo compadre, compañero de su herencia en mis sentidos
El buen Rockdrigo González
A y esta es de mi compadre El Amaya ltd, un humilde homenaje, para el padre padrino de mis añejas correrías…y mejor ya me voy
ResponderEliminarAyer descubrí un meteoro en mi cabeza, sentí la soledad de estar contigo y pensé, porque, porque sufrir si solo soy tu amigo
Solo tal vez, tal vez solo, solo fingía…
Porque sentir
La soledad si estas conmigo
Porque sufrir y no cambiar, si soy tu amigo
Tal vez imagine un mundo donde el cielo se juntara con el infierno
Gritar quiero gritar…
Sentir lo que es amar y ver como se pudre entre moscas, larvas, el recuerdo de una juventud añorada, vuelta realidad.
Tal vez, solo imagine
Estar, estar podrido
Vivir la soledad, a mi manera
Total que más da…
Cantar quiero cantar y así me quedare, mi juventud encontrare a mi manera, en esta estercolera jaula de pájaros.
Poema de Charles Bukowsk
ResponderEliminarMelancolía
la historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que
la saludo como a una vieja
amiga.
ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste
entonces me levanto
PURIFICADO
aunque no haya resuelto
nada
(...)
hay algo mal en mí
además de la
melancolía
Platico con Rocío, la miro, pienso en un tiempo enmedio de un sueño, después habla, su hijo la inspira, la anima, la hace sonreír de forma sincera, y piensa, escucha, comparte su vida familiar. Curiosa prorrumpe en mentes ajenas, atenta comprende, afirma, da las gracias, y por fin es feliz con su hijo tomado de la mano, junto aun conejo por un prado hermoso junto a la mar...
ResponderEliminarCooperación voluntaria, de mi amiga Rocío, compañera de trabajo, que no paro de reír, mientras estuvo aquí en la oficina conmigo...
Si a veces las cosas cotidianas del diario trascurrir, pueden ser motivaciones adicionales para vivir, figuras de chocolate que se cuelan traviesas por caminos transcurridos una y otra ves...
ResponderEliminarRocío mujer que vive, anhela, goza, sufre, ríe también, tiene mucho por decir, y nos cuenta, de manera que le cambia el rostro y se le ilumina la mirada, de una parte de si, de su hijo amado.
Ana Rossetti Cádiz España
ResponderEliminarCuentos eróticos
El espejo de tinta
Y laura se estremeció y abrió los ojos. se incorporo y miro a Fabricio como si fuera la primera vez que lo veía, lo toco como si se cerciorara y termino arrojándose en sus brazos como si regresara de muy lejos, besándolo como si se apoderada de un trofeo, como si saqueara un botín.
Fabricio la sintió palpitar contra su carne y supo qué entre las enramadas de sus venas de niña se despertaran lagarto velocísimos, hileras de gusanos trepadores y pájaros.
Laura cabalgaba sobre Fabricio. Sentada en su pelvis, enredando su tierno vello de mazorca en la negra espesura del muchacho, hacia saltar sus pechos duros como pomelos…
Libro de cuentos eróticos
Variado y con mucho sabor
Si les gusto lo comentamos…son 15 cuentos
De verdad no la amaba, a lo mucho me gustaba, si y mucho, me encantaba mirarla con sus mejillas chapeadas, su tibia piel encausaba mis mas turbios pensamientos, se me figuraba como una aprendiz de prostituta, yo era el pecador incontrovertido que buscaba la paz de la vida en medio de sus piernas, su mayor pasión eran mis oídos, se perdía en ellos como en un laberinto ardiente y fugaz, era una muñeca movida por los recuerdos. Mis ojos bullicioso jamás la retuvieron, se perdía en mi desnudez, buscaba su erotismo torturado en el insecto, que vagaba adormilado por la habitación del hotel…pero no la amaba, ni la deseaba, ni la quería, bueno digo, eso en aquellos días. Hoy que la pienso, lo se, lo siento, la extraño con redoble de tambores retumbando en el fondo de mi corazón…pero eso si, se los juro, no la amaba.
ResponderEliminarReseña biográfica
ResponderEliminarPoeta, dramaturgo, novelista y traductor nacido en Valencia, España, en 1927.
A los nueve años de edad emigró con su familia a Francia, luego a Marruecos y posteriormente a México,
su país de adopción, donde residió la mayor parte de su vida. Estudió filosofía y literatura en la Universidad Autónoma
de México y en el año de 1957 ingresó como profesor de la UNAM, donde dirigió la Revista Mexicana de Literatura.
Publicó sus primeros poemas en 1950 obteniendo una beca Guggenheim. Fue profesor de la Universidad de Princeton
y director de importantes revistas americanas y europeas.
Ha escrito una veintena de libros de poesía entre los que se cuentan, «La luz provisional» en 1950, «Apariciones» en 1957, «Cuaderno del nómada» en 1978, «Cantata a solas» en1985, «Lapso» en 1986, «Noticia natural» en 1992 y finalmente
en 1996 «Fiel imagen».
Obtuvo los premios Xavier Villaurrutia en 1972, Magda Donato en 1974, Alfonso X de Traducción en 1982, 1983 y 1984
y Octavio Paz en el año 2000. ©
Tu carne olía ricamente a otoño...
Tu carne olía ricamente a otoño,
a húmedas hojas muertas, a resinas,
a cítricos aceites y a glicinas
y a la etérea fragancia del madroño.
Hábil como una boca era tu coño.
Siempre había, después de tus felinas
agonías de gozo, en las divinas
frondas de tu deseo, otro retoño.
Te aflojabas de pronto, exangüe y yerta,
suicidada del éxtasis, baldía,
y casta y virginal como una muerta.
Y poco a poco, dulcemente, luego,
absuelto por la muerte renacía
tu amor salvaje y puro como el fuego
-Salud. Caramba, a poco no dan ganas de amar el otoño, de desprenderse de un fugaz pensamiento y en forma de estrella, vagar por el firmamento, para cual oscuro incubo, cabalgar por las sinuosas formas de un oscuro deseo que resplandece con la luz de un cometa…Segovia impacta las fibras mas sensibles, de mi amor por las hojas, de la rama mas pura de mi deseo por ella, la evasiva, la nunca palpada…
Charla entre Yo y mi mismo...
ResponderEliminaryo
-Seguro las personas deben de leer porque eso dignifica el alma y alimenta la pasión
Mi mismo
- Para nada igual si leo o no mi fin es la felicidad y hay personas que en su vida han leido y son mas felices que el lector más voraz que me digas
Yo
- por supuesto mi estimado anacoreta, pero eso no implica querer ser feliz sabiendo, mas que ser un pobre feliz ignorante
mi mismo
- al final, si Socrates el grande no leyo ningun libro, y vean su aportación al mundo de la filososfía
Yo
- uno entre miles de millones, la verdad es que una sociedad mejor preparada, puede acceder aun mejor presente para el que lee y para su familia
mi mismo
- lo dudo vease, mi querido deborador de libros, sus libreros atiborrados de mil titulos, de a libro por semana. Conocedor de autores, clasico de la conversación, su familia es un desastre, su vida es una laguna de confusiones, y para nada lo veo mejor que yo, a perdon que mi mismo
yo
-Le acepto los agravios pero para nada, me quita el conocer lugares que usted mismo nunca visitara, palabras que impulsan el amor por la vida y....
esta platica continuara
Hace cuatro años buscaba reafirmarme en la luna. Convertido en ilusa mariposa nocturna, deambulaba dando tumbos por los rincones mas absurdos, me reía de la vida, vivía empecinado en traspasar las barreras de la piel, embebido en pasiones fortuitas, no alcanzaba a comprender que la mentira, era la sombra que acompañaba los grito ahogados, símbolo inequívoco de tanta falsedad, perdí, lo se pero el infierno que yo sepa no esta atascado de perdedores…ja , si algo bueno retengo con lujuriosa posesión, de esos recuerdos, son los tronidos que ahora me impiden ser tan normal, como el puto smog que nos mata lentamente, por eso hoy me digne a colaborar con este espacio de letras y charlas, digo de algún lado tiene que salir para las mentas, y a mi me cumplen… a como chingados no, las ideas no son de a gratis, carambas si por eso estamos como estamos, pero bueno yo me arreglo con el Daniel… así en que estaba, era un refugio azabache ,pleno de olores carmesí ,donde las ninfas deambulaban en busca de la alianza entre humanos, puercos y gusanos… así o vale para pura madre mi colaboración, je digo además ni quería…
ResponderEliminarColaboración comprada para nada voluntaria, de mi cuate Tello
Minerva estaba sentada en un jardín de sopor, sentada frente a un universo que para nada le agobiaba, se regodeaba en la lluvia de palabras, en franca conversación, hablaba de sueños, de tiempos, de cantos, poemas sin fin. A voces dispares escuchaba en silencio, en ocasiones con muda atención, otras nos embriagaba con charlas intensas, se veía un universo de colores, como una canción. Daba su tiempo a cambio de su vida, discurría caminos, donde transitaran mujeres autosuficientes, capaces, relatoras, las unas dramáticas, las otras comediantes, de una vida vuelta la misma imagen de todos los días. Invitaba al deleite del intercambio de pareceres, plena de ideas no se cansaba jamás de aprender,
ResponderEliminarHace poco la vi, se marchaba con sus maletas en mano, dispuesta a abordar un avión, cruzaba el atlántico para a Europa llegar, que se cuiden los del viejo continente, los iletrados y conformistas, los tarugos y malsanos, ahí decidida va minerva con su transparente mirada, dispuesta a compartir su pasión por los libros, a enamorar al escucha que se cruce con ella…
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ResponderEliminarEra un universo transparente, disperso. Los cuerpos se difuminaban en nubecillas de tenues colores, se desplazaban perezosos por las cavernas, que de porosas, escurrían gotas de incontables bacterias. Su alimento era la falta de espacio. Vivian pendientes de mirarse entre si, sus palabras eran los silencios que traspasaban el espacio, pensaban como un doloroso problema. Su vicio era la transmigración, su mayor preocupación, las nubes de cometas que les arruinaban las cosechas de nieve, respiraban a borbotones, regurgitaban las sonrisas y los más apuestos eran los que lograban conjugarse con las letras y palabras entre los oportunos silencios. Navegaban en acantilados de volumétricas proporciones, adoraban a un Dios llamado Asimov…
ResponderEliminarAhora que no estas aquí, con gusto gritare y con gusto me marchare al infierno.
ResponderEliminarPara que seas feliz, voy a dejarte ir, para que estés radiante, llorare al despertar, cada mañana al mirar tu fotografía, me ahogare en mi soledad, congelado, tiritando influenciado de una maligna depresión.
Por culpa de este amor, soñare terribles pesadillas, golpeare con un marro las fibras más sensibles de mí corazón.
Si cruzas esa puerta voy a dejarte ir, no me importa no volver a verte, aunque muera presa de una insoportable nostalgia, y derrotado asqueado, ahogado en pútridas lagrimas, llorare pleno sin vergüenza alguna, todo por culpa de tu infame desamor, me tirare al abismo de la lastimosidad, todo por ti. Por culpa de este amor
Seré un naufrago, vagando en dañinos recuerdos, veneno maldito... Tirado en el vomito de mi derrota, aullare en la soledad…
Furia, era una semana de pesadilla, donde personas maduras se convertían en inmaduras frutas lloronas y lastimosas, donde los amigos cercanos, se alejaban hasta ya, hasta la chingada, ocaso nauseabundo donde los negocios se iban por el caño mas apestosos de la ciudad el del incumplimiento, si, por supuesto no podía faltar el amor pecaminoso, enfermizo, sucio, sin razón de ser, pero aferrado al precipicio de la costumbre, se mantenía ahí latente amenazador, sueños convertidos en pesadilla, cruentos recuerdos que revivían y se empeñaban en despedazar la llamita parpadeante de la esperanza, caníbales embusteros que mas valdría que estuvieran muertos, temor tanto hasta la risa hasta la lastima mas ruin, pensamientos atroces y encima tu, mi sombra que me agobia, me pone trabas para despegar. Aullidos desgarradores retumbando en miedo sordos, pero dirán si no escuchaba , pues claro era peor pues lo sentía, de redacciones pendejas, de atrancar la puerta de mi corazón, sin darme cuenta que una amiba de dieciocho metros ya vivía dueña del mismo, ja pero enojado no estoy ni furibundo, ni tengo furia, ni me quiero morir, no para nada, sino soy un cobarde bonachón que busque la puerta fácil, soy intrincadamente problemático y sincero, eso es lo peor, en una sociedad donde la hipocresía se entroniza, será que soy un pasado de moda o un espectro que vaga en un tiempo que no es el suyo, me lleva la chingada ya estoy copiando al lobo estepario, pero ya me voy derrotado, me duele el corazón, porque el amor de mi alma, solito me dejo… y ahora hasta imitador pirata falsificador Salí. Furia. no se de quien es esta pinché canción pero de que es de alguien es o no…
ResponderEliminarGracias al buen Daniel que me presto este espacio que nadie lee…jo a veces pienso que ni el mismo lo lee, jajajaj pero es cuate y por eso colabore
“Suicida arrepentido”
Att con amor paz cariño y respeto
Sabotaje, no se que pasa, dos colaboraciones que no aparecen..sera esta una señal del fin del mundo? o quizas soñe y no publique nada...o fue otro y no yo en otro blog y no en este, o este en la dimensión desconocida, o un universo paralelo robo mi escrito, hay mamita que miedo.
ResponderEliminarSe llama Sonia, es una niña divertida, inocente en su picardía, coqueta en su osadía, y aunque suene a ritma clásica, así la defino. Me gusta leer sus pensamientos, mirar sus fotografías, escucharla en el silencio, imaginarla sonriente.
ResponderEliminarAunque lejana, me maravilla observarla en su vida diaria, caminar con sus palabras, volar a ratos, escuchando como el viento se transforma en melodía, contemplar su silueta al lado del mar debajo de la luna, compartir a ratos la forma en que su alma describe un mundo imaginario pleno, sincero, honesto a veces de tristezas, otras de alegría, pero siempre, yo lo se, siendo ella misma, la princesa de una historia que se llama Sonia en la lejanía…
JURALO PERO NO TANTO
ResponderEliminarAhora si que ya desconfío de este blog, hasta estoy empezando a sospechar, no se, quizás un demonio poseso lo este convirtiendo en un mal sitio para escribir, se imaginaran que estoy seguro que deje un escrito por aquí y cual es mi bárbara sorpresa…no esta, se los juro no se encuentra por ningún lado, recomiendo un exorcismo urgente, hay que traer a un sacerdote con permiso para estos menesteres y que aplique un recaris renorum novarum, o de perdis traer al flaco Ibáñez para que le de una patada en los huérfanos y lo obligue a huir, pero sino da resultado, invocar al el invencible chapulín colorado. Será este blog una secuela de actividad paranormal; si en serio he dejado colaboraciones, aparecen publicadas, al otro día ya no están…para empezar le voy aponer un nombre al chamusco q deambula por aquí, se llamara Pomponio, que porque este nombrecito ridículo, pues para que no me de miedo, sino soy tonto, bueno como dijo juanga ya me voy arriba juerez…
ResponderEliminarCompadre Lobo
ResponderEliminarZaz ya esta, es uno de mis libros favoritos, en estos días los estare acatarrando, con pensamientos, lecturas, escarceos, charamuscas, jolines, charadas y reflexiones, sobre esta bella lectura, plagada de vivencias muy propias de de mi mismo como diria el comico más corriente del mundo, polopolo.
“Amparo Carmen Teresa Yolanda era por lo general bella y apasionada, y su torso se abría ante mí blanco como esta página , y yo leía en los poros de su piel como en las letras de este libro” (112). Lectura doble: la memoria que emerge y la escritura que fluye. Ambas, en el deseo, identifican el cuerpo del placer con el cuerpo de la lectura. “Quiero leer en ella como en este libro” (149),
Rezo escucho pasos, murmullos, un nauseabundo olor, vomito el silencio , escupo a la noche, me pierdo en monstruosos anhelos, divago , las múltiples maneras de perder la cordura, cuando necesite de una palabra, caído el dolor me atormenta, el futuro no se ve, mi rostro no es el mío, es una burda imitación, fuego purificador, las flores de la negación vislumbran un tormentoso devenir, grito la confusión me envuelve, perdido dando tumbos , al borde del precipicio escucho la carcajada burlona, debo seguir…
ResponderEliminarVi un caballo, encima una princesa, radiante, solemne, murmuraba con burla mi nombre
Angustiado, la llamaban se va a galope, luna la bien querida donde estas, ve este despojo, burla sarcástica estas ahí luna, no me escuchas, me abandonas,
Soy un remedo, me dejas desangrado, me miras no doy más
Me arrojas flores de cementerio
Vuelas convertida en un cuervo nocturno
Aun así te deseo, lloro, grito tu nombre y me pierdo desvariando en borrascosos anhelos
Luna donde vas
No quiero que amanezca, aunque no vea mas haya, te busco por la voz y te veo, algún sueño se despierta, no me importa te sigo amando
Este es mi camino. La voz es dicha magina invocación, selecto sentimiento, inclinado, espero ser uno de los elegidos, es el tiempo, el signo de malovch a sido representado en el cruento despertar del prado de orquídeas, ya no te busco me pierdo en este desierto de guerreros de arena, vuelo como polvo, no me pienses no es a mi, es un viento que te provoca escozor, luna la mas querida…
Plegaria nauseabunda de Demian, triste relato, incomprensible, hato de burdos sentimientos, desvarió que da nauseas, y como fondo el amor
Colaboración negada, robada de las notas escondidas debajo de una piedra en el bosque del lago de Guadalupe, entre los arbustos…
Donde encontré llorando a Demian, olisqueando como perro el pasto, vislumbrando en la distancia la puerca agua, formando, el nombre de su amada inexistente
Puras troconas del año y muchos cuernos de chivo, a la fregada con la raza, la que mata y secuestra, la que balacea jóvenes sin miramientos, los farsantes que vuelan avionetas y viven en suntuosas residencias, donde edifican sus imperios en una nube de polvo, valientes destructores de la paz en que me toco vivir, perros rabiosos que se alimentan de sangre, modernos lobos que devoran la entrañas de los niños, embaucadores, violadores de conciencias, serviles vasallos de Satanás, son hijos de la chingada, absortos en desangrar sin miramientos a este pueblo, plaga no contemplada en los jinetes del apocalipsis, engendros de una fosa séptica, empeñados en acumular ya no dinero, sino mas poder, bizarros que van de cobardes asesinando inocentes, estoy preso de un infiernopresente que resuma de cobardes ocultos en su cotidianidad, mafiosos, presos de un Visio, esclavos siempre de alguien que perpetuamente los amenaza, perros destructores de sueños, propagadores del miedo, miserables comparsas de un virus que se escuda en la pobreza para cometer su barbarie, viva México, pero no todos los mexicanos …
ResponderEliminarColaboración de un Capo arrepentido, le dieron chance de salir del infierno
Su nombre no se los digo, por su seguridad ya saben…